von von Hamid Abed Khalaf
Nachdem sie sich nach ihrer Meinungsverschiedenheit wieder getroffen hatten, sah sie ihn voller Leidenschaft an. In einem Moment der Demut und Schwäche, frei von allem Machen, erinnerte sie sich an ihre Worte: „Hans, dein Parfüm ist in jedem Moment bei mir und in meinem Atem, es durchdringt mich und befreit mich von den Schmerzen der Migränekrankheit, die mich verfolgt“, so hatte sie es eines Tages zu ihm gesagt.
Und ist dann zu ihm gegangen, zitternd und stammelnd bei ihren Worten: „Was für ein eingebildeter Mensch du bist, dein Parfüm ist so schön, du bist derselbe, du hast dich trotz all der Jahre nicht verändert, aber irgendwann fühle ich dich und ich spüre dich ganz nah und schwebend um mich herum, als wärst du mein Leibwächter, und dein Parfüm dringt in meine Lungen ein, als hätte ich dich wieder eingeatmet, Hans.“ Wie du einmal zu mir gesagt hast, Hans: „Mein Parfüm wird dir folgen, du widerspenstige Vagabundin, als die du dich sogar selbst fühlst.“
Sie seufzte und sagte: „Du hast dich nicht verändert, ich liebe dich, auch wenn du mir nicht glaubst!“
Sie klebte an ihm und flüsterte ihm ins Ohr: „Ich habe dich arm geliebt, weil du nichts hast, und alles, was du besaßt, hast du mir gegeben.“
„Ja, das bist du, du bist wie du bist, lächelnd trotz all dieser Verluste. Lass mich dich inhalieren, bitte! Gib mir diesen Moment.“
So schlief sie auf seinen Schultern ein und murmelte: “Oh, wie schön dein Parfüm ist, wie deine Seele, Hans. Wahnsinn, du riechst so gut.“
Nach allem, was sie gesagt hatte, bewegte sich Hans nicht und sprach kein Wort, als wäre er die Wachsstatue eines Mannes namens Hans.
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